La fotografía que le acompaña se la realicé a una amiga que se prestó amablemente a posar en circunstancias de iluminación extraña, y el resultado ha sido su transformación en una especie de espíritu sin rostro, una figura a punto de desaparecer.
Tanto el cuento como la fotografía han sido publicados también en la web www.nuevatribuna.es en la sección de cultura.
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| Contraluz |
Vacío
La mujer en blanco y
negro deambula por su casa de forma automática. Parece el personaje de una
fotografía antigua, recién salida de una imagen lúgubre de postguerra. Desde que
introduce la llave en la cerradura y traspasa el umbral de la puerta de su
piso, hasta que se acuesta, recorre cada estancia sin reparar en nada. Es como
una de esas muñecas con cuerda que caminan por impulso, mecánicamente, del
pasillo a su habitación, de su habitación otra vez por el pasillo hacia el
cuarto de baño, del cuarto de baño a la cocina, de la cocina al salón, del
salón de vuelta al pasillo para recalar en la habitación de nuevo.
La mujer en blanco y
negro hace días que no se mira en el espejo. La última vez que lo hizo se dio
cuenta de que la mitad de su rostro estaba inexpresivo y sin tonalidad alguna
que coloreara sus mejillas. El pelo se encontraba deslucido y alterado por una
plaga fraccionada de mechas grises, como si la hubieran estado revelando en un
laboratorio y el proceso se hubiera quedado sin concluir. Se quita la ropa como
si fuera una autómata y se coloca una bata de andar por casa rosa pálida, que
contrasta con la tonalidad grisácea en la que se ha ido transformando la piel
de sus brazos con el paso de los días.
La mujer en blanco y
negro se prepara un vaso de leche caliente y unas galletas para ocupar el vacío
de hueco de ascensor en el que se ha convertido tu estómago y siente sus
piernas flojas, como si fueran la tripa blanda de un acordeón estropeado.
Últimamente come lo que sea, lo imprescindible para no desfallecer, porque se
ha dado cuenta de que ingiera lo que ingiera su piel continua inexorable su
metamorfosis hacia las tonalidades propias de un papel de periódico. Por eso,
simplemente toma lo que sea y se va a la cama. Una cama demasiado grande para
una sola persona.
La mujer en blanco y
negro ocupa su lugar de siempre, el lado izquierdo de la cama según se mira
desde la puerta. A su costado queda un gran espacio muerto, un espacio que se
queda frío como una plancha de aluminio pulido, desde hace quince meses y
veintiún días.
La mujer en blanco y
negro lleva quince meses y veintiún días sin abrir el otro lado del armario de
su habitación. Quince meses y veintiún días sin tocar la otra mesilla, que está
cubierta por una ligera capa de polvo que tamiza el color de la madera y
extirpa cualquier atisbo de vida; quince meses y veintiún días sin girar la
llave del grifo del lavabo de la derecha; quince meses y veintiún días sin
entrar en la habitación del fondo; quince meses y veintiún días sin... Su casa
se ha llenado de espacios muertos, lugares callados, invadidos por una quietud
propia de las estampas de época, espacios en los que no vive nadie, nadie los
da uso, nadie los toca.
Su propio cuerpo se ha
convertido en un espacio muerto y de color imposible. La mujer en blanco y
negro lleva quince meses y veintiún días sin una caricia íntima, sin un beso
apresurado en la mejilla antes de salir a trabajar, sin un roce suave entre las
sábanas, sin un abrazo ante el espejo del baño. Quince meses y veintiún días
sin… es mucho tiempo.
La mujer en blanco y
negro vive rodeada de un vacío agobiante, que gime por las noches y extiende un
eco sordo de caverna desierta dentro de su cabeza, un hueco imposible de
llenar. ¿Dónde está él? ¿Por qué ha desaparecido sin dejar rastro? Estas dos
preguntas ocupan el único espacio del cerebro gris de la mujer en blanco y
negro que no está muerto.
Carmen Barrios.
